Как часто я ищу слова, обозначающие сущность, называющие предметы, которым
хочется дать название? Миллион, сотни миллионов раз в день. Но как часто и,
главное, где я обретаю их? В уединении? Безусловно. Но где же? В ванной комнате.
Да, так прозаично. Сидя в ванне по-турецки, подставляя голову под струю
горячей воды, я чувствую, как капли стекаются в маску на моем лице, словно
обжигающие слезы, которыми я никак не могу разразиться вот уже несколько недель.
Хотя <несколько> - понятие расплывчатое, я могла бы точно определить дату,
но не хочу, некоторым словам лучше не иметь определений, а датам - цифр. Я одна
и этот факт неоспорим, к глубочайшему сожалению. <Со-жа-леть> - произношу
я вслух, по слогам, громко, но вода заглушает мой голос, я ощущаю, как слово
жалит меня в кровоточащую рану, оставшуюся вместо сердца. Я опускаю голову еще
ниже, и жгучие капли спускаются по спине, оставляя за собой дорожки, которые
немедленно охлаждают кожу своей встречей с воздухом. Мне и приятно и неприятно
одновременно, есть ощущения, которые трудно разграничить. Так и с Ним. Стал моим
наркотиком, порциями входил в меня, в мою воспаленную кровь, а потом исчез, не
произнеся ни слова. И романа у нас не было, даже обвинить Его не в чем. Разве
что, в измене. И в том, что, называя меня своей единственной, предал. И в том,
что расторг нашу помолвку, ничего не объясняя. <Дай мне немного времени> -
это были его последние слова, хотя, нет, последние, брошенные через плечо, не
оглядываясь: <Я люблю тебя>. Зачем? Глубже вогнать когти сомнения? Сильнее
ударить напоследок? Больно. Спустя некоторое время, я осознала, что он уже не
вернется. Но сколько раз, сидя вот так, как я знаю, он тоже сидит, в ванной, я
закрывала глаза и представляла, что, как раньше Он придет ко мне, нажмет кнопку
звонка и я открою дверь. И вопреки всем законам логики и самолюбия, брошусь Ему
на шею и скажу: <Хочешь бутербродов с сыром и бананами?> и запах Его кожи,
такой родной, окутает меня и я буду счастлива и вновь надену, уже гордо,
обручальное кольцо, которым Он обязал меня хранить ему верность. Не перед
другими людьми, а перед нашей совестью и любовью. Когда Он вернется: Пена
наполнила ванну, окутала плечи, я сжимаю ее в кулак и разрушаю нечто хрупкое,
зависящее только от прикосновения, только от желания создавать и превращать в
развалины. Отбрасывая пенистую ненужность, тереблю волосы на голове. Ведь не
каждая история должна окончиться хорошо. Иначе, жизнь была бы пресной, а
искусство - однообразным. Сегодня меня не посетит неожиданное открытие, никто,
даже Пурканце, моя собака, не позвонит в дверь (еще бы, ведь она уже сопит в
своем кресле), не сегодня, уговариваю я себя. Ради кого Он предал любовь?
Снова и снова я вспоминаю ее, изумительную женщину из снов и далекого прошлого.
Особенно поражал и до сих пор вызывает дрожь, ее голос и интонации. Так говорят
только аристократы, а она, вне сомнений, благородна. Оттого и очерняла меня
перед Ним. Она. Его мать. Была бы на ее месте другая женщина, а измена -
физической, я вычеркнула бы Его из жизни, стерла следы о Нем из памяти, как
вытираю сейчас остатки пены с тела полотенцем, но Его мать: Была бы моя тоска
по Нему телесной или душевной, но - нет. Глубже, томление разума правит мной.
Надеваю халат и выхожу из ванной комнаты, неожиданно холодный воздух заставляет
мои фантазии окаменеть. Отчетливо осознаю: Он не вернется ни-ког-да. И
нужно научиться с этим жить.
P.S.: Да, иногда мужчины уходят, не объясняя
причину. Но почти всегда Ты можешь хотя бы догадываться, почему. Если он оставил
Тебя ради другой женщины, и Ты чувствуешь, что стоит за него бороться - борись.
Но если он ушел к своей матери - забудь его. Он ни-ког-да не оставит ее ради
Тебя, а если такое и случится, то Тебе придется всю жизнь
<соответствовать>, ведь, сознательно или нет, он будет сравнивать Тебя с
ней. И ее тень незримо будет следовать за Тобой до конца. Отбивать маменькиного
сынка - дело трудоемкое и хлопотное. Выбрось из памяти очаровательную семейку и
найди достойного Мужчину. Конечно, есть вариант соблазнить его мать, но это
уже совсем другая история.
|